Jacques CHARMELOT
Jacques Charmelot, journaliste, s'intéresse tout particulièrement aux grands conflits mondiaux : la Palestine, le Golfe et l'Asie centrale. Il suit depuis des années l'évolution du terrorisme international et les vains efforts deployés par les démocraties pour le combattre. Il a beaucoup écrit sur le Moyen-Orient et ses convulsion : des articles pour l'AFP, des livres en collaboration avec sa femme, Lili Gruber, des études pour la fondation Robert Shuman, des films réalisés ou en projet pour une maison de production, et deux romans : L'ombre de Bagdad, aux éditions Zinedi, et Kerbala, aux éditions Rizzoli.
Pour en savoir plus, consultez le blog de Jacques Charmelot.L'ombre de Bagdad
Dans « L'ombre de Bagdad », Jacques Charmelot mêle réalité et fiction au
coeur d'un suspens qui apparaît étonnamment d'actualité au moment où la
menace des armes chimiques et biologiques plane sur la planète et que
les terroristes ont de plus en plus le visage de monsieur tout le monde.
« Ce que personne n'avait osé, Jacques Charmelot, vieux routier de
l'A.f.p., au Proche-Orient mais aussi aux Etats-Unis où il fut en poste,
l'a fait avec talent. Il a écrit L'ombre de Bagdad, un roman
d'espionnage passionnant où les personnages sont plus vrais que nature. »
(Patrick Forestier, Paris-Match).
ISBN : 978-2-84859-004-2
Édition imprimée : 33.70 €
Édition numérique : 7.99 €
Édition imprimée : 33.70 €
Édition numérique : 7.99 €
Pour acheter L'ombre deBagdad, version imprimée ou numérique, cliquez sur le lien correspondant.
Retrouvez L'ombre de Bagdad sur le site de géographie littéraire fr.geobooks.com.
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L'ombre de Bagdad : extrait
Raphaël Zanda fut immédiatement frappé par l'odeur. Une pestilence brutale. Etrangère. La vaste entrée de l'appartement, avec ses dalles de marbre, noires et blanches, exhalait une puanteur insoutenable. Il sentit monter en lui une aigre nausée et dût faire un effort pour déglutir.
La pièce au haut plafond était plongée dans la pénombre. Trois pans de lumière diffuse entraient par trois grandes portes vitrées qui ouvraient sur un salon dont il avait toujours trouvé l'élégance trop chargée. Au-delà, en dessous d'une grande terrasse encadrée d'une rambarde de tuffeau, le Champ de Mars s'offrait aux rayons rouges du soleil qui glissait vers l'horizon. Avant d'entrer dans le petit immeuble en pierre de taille dont il occupait depuis deux ans tout le dernier étage il avait entendu au loin gronder le tonnerre d'un orage d'été. Paris, étouffé sous la canicule poisseuse d'un mois d'août sans pitié attendait la pluie comme une délivrance.
Raphaël était resté interdit sur le pas de la porte. Il jeta un coup d'oeil rapide vers la cage d'escalier monumentale et les marches à la moquette bleu nuit qu'il venait de gravir en longues enjambées, dédaignant l'ascenseur, impatient. La porte palière se referma dans son dos avec un claquement sec et précis.
C'était le silence qui maintenant l'impressionnait et l'empêchait de s'avancer. Il allait appeler, interroger le vide qui semblait s'être installé depuis son départ matinal, mais il se sentait prêt à vomir s'il ouvrait la bouche. Ses pieds frôlèrent le sol poli avec un crissement clair qui lui parut trop bruyant. Il s'arrêta, sentant l'inquiétude sourdre en lui. Où étaient les Valladier, Marie qui s'occupait de la maison et Bernard, le chauffeur, qui aimait jouer les gardes du corps et se renfrognait, comme ce matin, lorsque son patron partait seul. Et elle ? Où était-elle ? Où était son pas rapide lorsqu'elle le savait de retour, lorsqu'elle le sentait de retour ? Où était sa voix, qui aurait dû la précéder ?
Et puis Raphaël vit le chien. Victor. Son ami des mauvais jours. Et qui n'avait pas été jaloux lorsque les temps s'étaient faits plus cléments. Il avait légèrement levé la tête en entendant le pas de son maître et ses yeux vitreux s'étaient posés sur lui avec un immense désespoir. Victor était allongé dans un coin de la pièce près du couloir qui conduisait à la cuisine, où il aimait à rester dans la journée, suivant Marie du regard jusqu'à ce qu'elle lui jette quelque chose à manger.
Mais il ne mendierait plus jamais. Couché sur le flanc, les pattes raides, il baignait dans une flaque de souillure liquide. Ses excréments maculaient le sol de marbre. Il s'était entièrement vidé.
En deux enjambées, Raphaël fut près de son chien. A genoux, il posa ses mains sur lui. Le poil fauve du labrador était trempé d'une sécrétion glaciale. Son échine était rigide. Une mousse blanche débordait de ses mâchoires tétanisées. Raphaël comprit tout de suite: Victor avait été empoisonné. Le chien mourut en fixant une dernière fois son maître à qui il semblait demander pardon pour tout ce qui allait lui arriver.
Raphaël bondit sur ses pieds. S'élança vers le couloir qui menait à sa chambre. " Virginie ", hurla-t-il. Mais sa gorge était si serrée qu'elle n'émit qu'un croassement sec.
Les pas de Raphaël ne firent aucun bruit sur la moquette épaisse. Virginie avait décoré elle-même cette aile de l'appartement et elle avait voulu qu'elle fût parfaitement silencieuse. Il sentait ses pieds s'enfoncer dans le tapis de soie écrue et ses jambes eurent du mal à le porter. Les miroirs sur les murs du couloir lui renvoyèrent un instant l'image d'un homme qui titubait: Le visage, aux traits réguliers, au nez droit et au menton volontaire, figé sous un masque de cendre.
La lourde porte en bois de frêne était fermée de l'intérieur. Une bouffée d'espoir traversa Raphaël comme une vague de chaleur. Il put parler. " Virginie ", cria-t-il en frappant du plat de la main sur le panneau solide. Elle avait dû rester enfermée dans la chambre en attendant qu'il arrive. Il tendit l'oreille. Le silence était toujours aussi pesant. " Virginie ", lança-t-il encore. Il se prenait à espérer. Elle avait dû sortir, se disait-il. Elle avait quitté l'appartement, puisqu'elle ne savait pas qu'il rentrait. Il lui avait même dit de ne pas l'attendre. Il était convaincu qu'il aurait du mal à trouver un avion qui le ramènerait de Zagreb un dimanche soir.
Raphaël répétait son nom " Virginie... Virginie... ", sans comprendre pourquoi il avait envie de fondre en larmes, de pleurer. Repris par l'angoisse, il avait rebroussé chemin et traversait maintenant en courant le petit salon où s'alignaient jusqu'au plafond des rangées de livres. Et des grandes photos noir et blanc qu'elle prenait au hasard de ses promenades. Des agrandissements de sa dernière production étaient disposés sur une étagère. Des visages de vielles gens qu'elle avait croisées dans la rue. Les abandonnés de l'été. Les visages fatigués de ceux que la vie a malmené. Floué. Y cherchait-elle une raison d'être heureuse ? Raphaël fut sur la terrasse en un instant.
Lorsqu'il se pencha contre la porte vitrée qui le séparait de sa chambre, il vit le grand lit où depuis des mois il dormait enfin en paix. A travers le verre épais et les voilages blancs, il reconnut la silhouette allongée de Virginie. A ses côtés, il aperçut une autre forme. Celle d'un homme.
La pièce au haut plafond était plongée dans la pénombre. Trois pans de lumière diffuse entraient par trois grandes portes vitrées qui ouvraient sur un salon dont il avait toujours trouvé l'élégance trop chargée. Au-delà, en dessous d'une grande terrasse encadrée d'une rambarde de tuffeau, le Champ de Mars s'offrait aux rayons rouges du soleil qui glissait vers l'horizon. Avant d'entrer dans le petit immeuble en pierre de taille dont il occupait depuis deux ans tout le dernier étage il avait entendu au loin gronder le tonnerre d'un orage d'été. Paris, étouffé sous la canicule poisseuse d'un mois d'août sans pitié attendait la pluie comme une délivrance.
Raphaël était resté interdit sur le pas de la porte. Il jeta un coup d'oeil rapide vers la cage d'escalier monumentale et les marches à la moquette bleu nuit qu'il venait de gravir en longues enjambées, dédaignant l'ascenseur, impatient. La porte palière se referma dans son dos avec un claquement sec et précis.
C'était le silence qui maintenant l'impressionnait et l'empêchait de s'avancer. Il allait appeler, interroger le vide qui semblait s'être installé depuis son départ matinal, mais il se sentait prêt à vomir s'il ouvrait la bouche. Ses pieds frôlèrent le sol poli avec un crissement clair qui lui parut trop bruyant. Il s'arrêta, sentant l'inquiétude sourdre en lui. Où étaient les Valladier, Marie qui s'occupait de la maison et Bernard, le chauffeur, qui aimait jouer les gardes du corps et se renfrognait, comme ce matin, lorsque son patron partait seul. Et elle ? Où était-elle ? Où était son pas rapide lorsqu'elle le savait de retour, lorsqu'elle le sentait de retour ? Où était sa voix, qui aurait dû la précéder ?
Et puis Raphaël vit le chien. Victor. Son ami des mauvais jours. Et qui n'avait pas été jaloux lorsque les temps s'étaient faits plus cléments. Il avait légèrement levé la tête en entendant le pas de son maître et ses yeux vitreux s'étaient posés sur lui avec un immense désespoir. Victor était allongé dans un coin de la pièce près du couloir qui conduisait à la cuisine, où il aimait à rester dans la journée, suivant Marie du regard jusqu'à ce qu'elle lui jette quelque chose à manger.
Mais il ne mendierait plus jamais. Couché sur le flanc, les pattes raides, il baignait dans une flaque de souillure liquide. Ses excréments maculaient le sol de marbre. Il s'était entièrement vidé.
En deux enjambées, Raphaël fut près de son chien. A genoux, il posa ses mains sur lui. Le poil fauve du labrador était trempé d'une sécrétion glaciale. Son échine était rigide. Une mousse blanche débordait de ses mâchoires tétanisées. Raphaël comprit tout de suite: Victor avait été empoisonné. Le chien mourut en fixant une dernière fois son maître à qui il semblait demander pardon pour tout ce qui allait lui arriver.
Raphaël bondit sur ses pieds. S'élança vers le couloir qui menait à sa chambre. " Virginie ", hurla-t-il. Mais sa gorge était si serrée qu'elle n'émit qu'un croassement sec.
Les pas de Raphaël ne firent aucun bruit sur la moquette épaisse. Virginie avait décoré elle-même cette aile de l'appartement et elle avait voulu qu'elle fût parfaitement silencieuse. Il sentait ses pieds s'enfoncer dans le tapis de soie écrue et ses jambes eurent du mal à le porter. Les miroirs sur les murs du couloir lui renvoyèrent un instant l'image d'un homme qui titubait: Le visage, aux traits réguliers, au nez droit et au menton volontaire, figé sous un masque de cendre.
La lourde porte en bois de frêne était fermée de l'intérieur. Une bouffée d'espoir traversa Raphaël comme une vague de chaleur. Il put parler. " Virginie ", cria-t-il en frappant du plat de la main sur le panneau solide. Elle avait dû rester enfermée dans la chambre en attendant qu'il arrive. Il tendit l'oreille. Le silence était toujours aussi pesant. " Virginie ", lança-t-il encore. Il se prenait à espérer. Elle avait dû sortir, se disait-il. Elle avait quitté l'appartement, puisqu'elle ne savait pas qu'il rentrait. Il lui avait même dit de ne pas l'attendre. Il était convaincu qu'il aurait du mal à trouver un avion qui le ramènerait de Zagreb un dimanche soir.
Raphaël répétait son nom " Virginie... Virginie... ", sans comprendre pourquoi il avait envie de fondre en larmes, de pleurer. Repris par l'angoisse, il avait rebroussé chemin et traversait maintenant en courant le petit salon où s'alignaient jusqu'au plafond des rangées de livres. Et des grandes photos noir et blanc qu'elle prenait au hasard de ses promenades. Des agrandissements de sa dernière production étaient disposés sur une étagère. Des visages de vielles gens qu'elle avait croisées dans la rue. Les abandonnés de l'été. Les visages fatigués de ceux que la vie a malmené. Floué. Y cherchait-elle une raison d'être heureuse ? Raphaël fut sur la terrasse en un instant.
Lorsqu'il se pencha contre la porte vitrée qui le séparait de sa chambre, il vit le grand lit où depuis des mois il dormait enfin en paix. A travers le verre épais et les voilages blancs, il reconnut la silhouette allongée de Virginie. A ses côtés, il aperçut une autre forme. Celle d'un homme.
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Il avait fallu beaucoup de persuasion à Peter Kimball pour tirer Stephanie Gavin de son lit. Elle traversait une de ces périodes où elle rêvait tout simplement d'une autre vie et elle entendait bien, qu'au moins le dimanche, on la laisse rêver en paix.
- Le type est irakien. Il faut que tu viennes, avait insisté Peter au téléphone lorsqu'elle lui avait semblé réveillée.
Elle avait jeté un coup d'œil à sa montre. Il était deux heures de l'après-midi. Washington cuisait à l'étouffée dans son été brûlant et moite. Avec les rideaux tirés, le climatiseur qui ronronnait doucement, la musique de WKYS-FM en sourdine, elle aurait pu rester au fond de son lit jusqu'au lendemain. Et même un peu plus longtemps si sa mémoire la laissait tranquille.
- Mais tu n'as pas besoin de moi ..., avait-elle plaidé.
- C'est déjà ce que MOI j'ai dit à la police du quartier lorsqu'ils m'ont appelé. Mais on ne peut pas se permettre un faux pas. Nous sommes dans le collimateur.
- Ils peuvent tirer, je m'en fous, avait répondu Stephanie en baillant.
Elle savait bien qu'il n'en était rien. Elle n'était pas devenue à 32 ans un des agents les plus respectés du FBI sans un minimum de conscience professionnelle.
- Ecoute, avait commencé Peter, dès que le mot " arabe " résonne à leurs oreilles, ils entrent tous en transe. Du contrôleur de métro au Président. Quand il s'agit d'Irakiens, c'est l'épilepsie. Personne ne veut s'y coller et nous sommes là pour ça.
- Peut-être, mais nous ne sommes pas payés pour jouer les baby-sitters et tenir la main de tous ceux qui imaginent voir des méchants partout.
- Je sais, patron, je sais, mais si un jour il y a un vrai méchant et que nous ne sommes pas là, alors nous pourrons toujours aller nous inscrire au chômage.
- Bon, bon, ça va, avait soupiré Stephanie.
- Fais-toi un café. Je passe te prendre. J'ai averti Tony, avait conclu Peter avant de raccrocher.
Elle l'avait imaginé avec ses bretelles de couleurs vives dont il avait une collection infinie, sa mèche blonde sur le front qui le faisait ressembler à un des innombrables héritiers de la famille Kennedy et sa bonne humeur qu'il dépensait sans compter pour faire sourire sa jolie patronne.
Stephanie s'était assise sur le bord de son lit, et avait contemplé un moment les motifs du tapis chinois qui recouvrait sa moquette beige. Puis d'un seul mouvement souple, elle s'était accroupie, avait étendu ses mains en appui devant elle, allongé ses jambes musclées, les pointes des pieds légèrement écartées, ancrées sur le sol, et, son corps nu parfaitement tendu, elle avait commencé, avec un soupir grognon, une série de pompes rapides.
Elle buvait un café dans sa cuisine lorsque la voiture de service qui transportait Peter et Tony Cook, son deuxième adjoint, s'arrêta devant sa maison de briques rouges sur Olive Street dans Georgetown, le quartier historique de Washington. C'était une petite bâtisse étroite à trois niveaux et elle en aimait les pièces tout en longueur qui se remplissaient d'une ombre bienfaisante à mesure que l'on s'éloignait des fenêtres. A l'arrière de la maison, elle avait aménagé un minuscule jardin, protégé par une palissade en bois, où elle s'asseyait dans la nuit moite de l'été en écoutant le grincement lancinant des milliers de criquets qui élisaient domicile à la belle saison dans la capitale fédérale des Etats-Unis et donnaient à la ville qui abritait le gouvernement le plus puissant du monde un petit air rupestre et innocent.
Stephanie s'y était installée deux ans auparavant, lorsqu'elle avait été transférée de Miami et nommée à la tête de la cellule Moyen-Orient de la section anti-terroriste du FBI. Elle avait trouvé des meubles anciens chez les antiquaires de Virginie et de grands fauteuils de cuir usé et doux. Et depuis elle y vivait seule, admettant simplement dans sa chambre, sous les poutres du toit en pente, des amants de passage qu'elle choisissait et renvoyait à son gré. Habitée toujours par les mêmes souvenirs. Tristes.
L'équipe, dont la jeune femme était l'agent vedette, avait été créée en 1993 après l'attentat contre le World Trade Center à New-York. Depuis elle avait été mise constamment à contribution y compris pour des incidents qui n'avaient rien à voir avec le Moyen-Orient. L'explosion en avril 1995 d'un camion piégé à Oklahoma City qui avait tué 168 personnes. La destruction en vol d'un Boeing 747 de la TWA qui venait de décoller de New-York avec 229 personnes à bord. Un mystérieux attentat pendant les jeux olympiques d'Atlanta. Et d'autres dont la presse ne parlait pas parce qu'elle n'avait jamais rien su.
Pour s'éviter toute mauvaise surprise au moment où il tentait sa chance pour un deuxième mandat à la Maison Blanche, le président Bill Clinton avait demandé au FBI de prendre la tête des efforts anti-terroristes aux Etats-Unis. Et de prévenir tout incident. L'ordre de la Maison Blanche datait du 5 août et le lendemain Stephanie Gavin avait été convoquée par son supérieur immédiat, le chef du département fédéral de lutte contre le terrorisme Neil Callagher qui lui-même venait de prendre son petit déjeuner avec le directeur du FBI et les autres chefs de services.
- Je ne veux pas un incident. Pas une ligne dans les journaux. Pas un murmure à la télévision. Pas une spéculation. Pas un souffle. Rien. Silence radio. Pas le moindre début d'inquiétude dans le public. Nos braves concitoyens doivent pouvoir dormir sur leurs deux oreilles. Et voter comme il faut dans six semaines. Sans se demander si leurs enfants ou eux-mêmes vont finir en fumée parce qu' un lunatique à l'autre bout du monde s'est levé du mauvais pied. On a assez à faire comme ça ici avec la drogue, les armes à feu, les miliciens d'extrême droite, la pornographie sur Internet et tout le reste sans en plus avoir à s'inquiéter de pseudos ou de vrais terroristes. Alors vous m'assurez une paix royale et je vous ficherai une paix royale. La moindre vague et c'est vous qui êtes débarquée.
C'est pour cela que Stephanie se dirigeait à travers les rues vides d'un dimanche de fournaise vers l'immeuble du quartier d'Adams Morgan où un certain Hassan al-Charif avait fini ses jours dans un bain de sang.
- Le type est irakien. Il faut que tu viennes, avait insisté Peter au téléphone lorsqu'elle lui avait semblé réveillée.
Elle avait jeté un coup d'œil à sa montre. Il était deux heures de l'après-midi. Washington cuisait à l'étouffée dans son été brûlant et moite. Avec les rideaux tirés, le climatiseur qui ronronnait doucement, la musique de WKYS-FM en sourdine, elle aurait pu rester au fond de son lit jusqu'au lendemain. Et même un peu plus longtemps si sa mémoire la laissait tranquille.
- Mais tu n'as pas besoin de moi ..., avait-elle plaidé.
- C'est déjà ce que MOI j'ai dit à la police du quartier lorsqu'ils m'ont appelé. Mais on ne peut pas se permettre un faux pas. Nous sommes dans le collimateur.
- Ils peuvent tirer, je m'en fous, avait répondu Stephanie en baillant.
Elle savait bien qu'il n'en était rien. Elle n'était pas devenue à 32 ans un des agents les plus respectés du FBI sans un minimum de conscience professionnelle.
- Ecoute, avait commencé Peter, dès que le mot " arabe " résonne à leurs oreilles, ils entrent tous en transe. Du contrôleur de métro au Président. Quand il s'agit d'Irakiens, c'est l'épilepsie. Personne ne veut s'y coller et nous sommes là pour ça.
- Peut-être, mais nous ne sommes pas payés pour jouer les baby-sitters et tenir la main de tous ceux qui imaginent voir des méchants partout.
- Je sais, patron, je sais, mais si un jour il y a un vrai méchant et que nous ne sommes pas là, alors nous pourrons toujours aller nous inscrire au chômage.
- Bon, bon, ça va, avait soupiré Stephanie.
- Fais-toi un café. Je passe te prendre. J'ai averti Tony, avait conclu Peter avant de raccrocher.
Elle l'avait imaginé avec ses bretelles de couleurs vives dont il avait une collection infinie, sa mèche blonde sur le front qui le faisait ressembler à un des innombrables héritiers de la famille Kennedy et sa bonne humeur qu'il dépensait sans compter pour faire sourire sa jolie patronne.
Stephanie s'était assise sur le bord de son lit, et avait contemplé un moment les motifs du tapis chinois qui recouvrait sa moquette beige. Puis d'un seul mouvement souple, elle s'était accroupie, avait étendu ses mains en appui devant elle, allongé ses jambes musclées, les pointes des pieds légèrement écartées, ancrées sur le sol, et, son corps nu parfaitement tendu, elle avait commencé, avec un soupir grognon, une série de pompes rapides.
Elle buvait un café dans sa cuisine lorsque la voiture de service qui transportait Peter et Tony Cook, son deuxième adjoint, s'arrêta devant sa maison de briques rouges sur Olive Street dans Georgetown, le quartier historique de Washington. C'était une petite bâtisse étroite à trois niveaux et elle en aimait les pièces tout en longueur qui se remplissaient d'une ombre bienfaisante à mesure que l'on s'éloignait des fenêtres. A l'arrière de la maison, elle avait aménagé un minuscule jardin, protégé par une palissade en bois, où elle s'asseyait dans la nuit moite de l'été en écoutant le grincement lancinant des milliers de criquets qui élisaient domicile à la belle saison dans la capitale fédérale des Etats-Unis et donnaient à la ville qui abritait le gouvernement le plus puissant du monde un petit air rupestre et innocent.
Stephanie s'y était installée deux ans auparavant, lorsqu'elle avait été transférée de Miami et nommée à la tête de la cellule Moyen-Orient de la section anti-terroriste du FBI. Elle avait trouvé des meubles anciens chez les antiquaires de Virginie et de grands fauteuils de cuir usé et doux. Et depuis elle y vivait seule, admettant simplement dans sa chambre, sous les poutres du toit en pente, des amants de passage qu'elle choisissait et renvoyait à son gré. Habitée toujours par les mêmes souvenirs. Tristes.
L'équipe, dont la jeune femme était l'agent vedette, avait été créée en 1993 après l'attentat contre le World Trade Center à New-York. Depuis elle avait été mise constamment à contribution y compris pour des incidents qui n'avaient rien à voir avec le Moyen-Orient. L'explosion en avril 1995 d'un camion piégé à Oklahoma City qui avait tué 168 personnes. La destruction en vol d'un Boeing 747 de la TWA qui venait de décoller de New-York avec 229 personnes à bord. Un mystérieux attentat pendant les jeux olympiques d'Atlanta. Et d'autres dont la presse ne parlait pas parce qu'elle n'avait jamais rien su.
Pour s'éviter toute mauvaise surprise au moment où il tentait sa chance pour un deuxième mandat à la Maison Blanche, le président Bill Clinton avait demandé au FBI de prendre la tête des efforts anti-terroristes aux Etats-Unis. Et de prévenir tout incident. L'ordre de la Maison Blanche datait du 5 août et le lendemain Stephanie Gavin avait été convoquée par son supérieur immédiat, le chef du département fédéral de lutte contre le terrorisme Neil Callagher qui lui-même venait de prendre son petit déjeuner avec le directeur du FBI et les autres chefs de services.
- Je ne veux pas un incident. Pas une ligne dans les journaux. Pas un murmure à la télévision. Pas une spéculation. Pas un souffle. Rien. Silence radio. Pas le moindre début d'inquiétude dans le public. Nos braves concitoyens doivent pouvoir dormir sur leurs deux oreilles. Et voter comme il faut dans six semaines. Sans se demander si leurs enfants ou eux-mêmes vont finir en fumée parce qu' un lunatique à l'autre bout du monde s'est levé du mauvais pied. On a assez à faire comme ça ici avec la drogue, les armes à feu, les miliciens d'extrême droite, la pornographie sur Internet et tout le reste sans en plus avoir à s'inquiéter de pseudos ou de vrais terroristes. Alors vous m'assurez une paix royale et je vous ficherai une paix royale. La moindre vague et c'est vous qui êtes débarquée.
C'est pour cela que Stephanie se dirigeait à travers les rues vides d'un dimanche de fournaise vers l'immeuble du quartier d'Adams Morgan où un certain Hassan al-Charif avait fini ses jours dans un bain de sang.
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La terrasse au sol de marbre gris semblait flotter entre les gros nuages noirs qui s'accumulaient et le parterre vert des arbres du Champ de Mars. A l'horizon, dans une longue déchirure circulaire, le soleil couchant dessinait sur le ciel une fine cicatrice rouge.
Raphaël agissait mécaniquement. Perdu entre rage et confusion. Il avait saisi la lourde table ronde en fer forgé sur laquelle, la veille encore, ils avaient pris leur petit déjeuner. Nue sous la chemise qu'elle lui avait empruntée, indécente, parfumée des senteurs de la nuit, Virginie s'était moquée de lui et de ses 36 ans qu'ils avaient fêtés ensemble le soir précédent dans un restaurant du quartier. En soulevant la table au dessus de sa tête, Raphaël eut le sentiment que son geste allait précipiter l'écroulement de son monde.
La dernière chose qu'il entendit avant de détendre ses bras puissants furent les aboiements d'une petite troupe de chiens qui couraient dans les allées du grand jardin déserté après des ombres et des esprits qu'eux seuls pouvaient voir.
Lorsque la vitre explosa en mille éclats coupants, le hurlement déchirant d'une sirène de sécurité emplit le silence. Raphaël sentit les premières gouttes de l'orage s'écraser sur ses épaules avant de pénétrer dans sa chambre.
Virginie était immobile. Etendue sur le ventre. Recouverte jusqu'à la taille par un drap blanc en soie. Elle portait une des chemises blanches de Raphaël. Son bras droit était replié au dessus de sa tête, cachant son visage, comme toujours lorsqu'elle dormait profondément. La peau dorée de son avant-bras disparaissait sous l'oreiller. Les yeux de Raphaël captaient ces détails avec le même soin inquiet qu'un grand blessé met à découvrir la gravité de son état. Il s'acheminait prudemment vers la vérité.
Les cheveux de Virginie, ses beaux cheveux blonds, étaient sagement étalés sur le coussin. Comme les pétales d'une grande fleur, se dit Raphaël. Avec, au coeur de la fleur, un trou noir. Béant. Celui que la balle avait fait en pénétrant à la base du crâne. Un trou noir bordé d'une étroite couronne de sang séché. Un trou comme un oeil unique et fixe dont Raphaël n'arrivait pas à détacher le regard. Et qui lui semblait aspirer sa vie comme il avait laissé celle de Virginie s'échapper.
Raphaël s'entendit pousser un hurlement sauvage en tombant à genoux à côté du lit. Le contact du corps froid et sans vie de Virginie le fit trembler. Lorsqu'il tendit les mains pour la retourner, il sentit sous ses paumes ses seins si doux mais qui ne frémiraient plus jamais sous ses caresses. Puis il se releva d'un seul coup. Frappé d'horreur. La balle était sortie par le bas du visage, fracassant la mâchoire, déchirant la chair tendre des joues, emportant la base du nez. Seuls les yeux encore clos avaient été épargnés. Le visage de Virginie était collé à l'oreiller par une croûte de sang séché et noir. Dans sa main droite elle tenait encore le combiné mobile du téléphone, comme elle le faisait toujours lorsqu'elle attendait son appel.
Raphaël dut presser sa poitrine à deux mains pour contenir sa nausée et le battement de son coeur. La sirène qui hurlait toujours vrillait sa tête comme une mèche acérée. Son sifflement strident le força à réfléchir. Le système d'alarme était directement relié au commissariat de police de la rue Amélie et il faudrait à la première patrouille quelques minutes à peine pour arriver et forcer la porte d'entrée. Il devait décider - vite - s'il restait ou s'il préférait fuir.
Il jeta un regard sur la forme allongée à côté de Virginie. Il connaissait bien ce visage entouré de boucles noires. Imad. Un des gardes du corps d'Assad Ismail. Un des hommes de confiance du Libanais et qui s'occupait aussi de la sécurité de Raphaël lorsque leur patron commun le lui demandait. Que faisait-il ici ? Assad lui avait il demandé de venir ? Et alors pourquoi le Libanais avec qui il avait passé la journée à Zagreb ne lui avait-il rien dit ? Les yeux du jeune homme étaient encore ouverts sur son regard sans vie. Une large tache de sang imprégnait le drap rabattu sur sa poitrine. Raphaël souleva l'étoffe qui se détacha de la plaie. Imad avait été atteint de deux balles au coeur tirées sans doute à bout portant mais avec un revolver muni d'un silencieux puisque sa chemise ne portait pas de traces de brûlures. Le sang était encore rouge et n'avait pas eu le temps de se coaguler complètement. Il avait été tué après Virginie. Bien après. Pourquoi cette mise en scène qui ne pouvait tromper personne ? Sauf ceux qui voudraient l'être.
Il rabattit le drap sur Imad et fit le tour du lit pour s'approcher de nouveau de Virginie. Il s'agenouilla et toucha, cette fois-ci sans répulsion, le bras inerte de la jeune femme. Il retira avec douceur de ses doigts rigides le combiné du téléphone et prit sa main entre les siennes.
Il lui parlait sans qu'un seul mot ne sorte de ses lèvres scellées. Au fond des décombres de son coeur naissait une promesse muette qu'il saurait tenir.
Il s'était souvent demandé s'il aimait Virginie, et la réponse était non. Mais elle avait su construire autour de lui un mur de rires et de joie, un mur de tendresse et de douceur qui avait arrêté ses fantômes et lui avait redonné le goût de la vie. Ceux qui l'avaient tuée devraient aussi payer pour avoir rouvert la porte au passé. Et ce n'était pas le moindre de leurs crimes.
Un froid étrange pénétrait les veines de Raphaël. Un froid qu'il connaissait bien, mais qu'il avait cru enseveli au fond de sa mémoire.
La haine, glaciale, prenait lentement la place de la peine. Elle repoussait l'amour et endormait la douleur. Elle agissait comme l'eau sur le feu, qui noie avec elle l'incendie et les fruits de la terre. La haine pour ceux qui avaient fait ça, et la soif de vengeance. Parce que Raphaël vivait dans un monde où les hommes n'attendent pas que Dieu leur fasse justice.
Raphaël agissait mécaniquement. Perdu entre rage et confusion. Il avait saisi la lourde table ronde en fer forgé sur laquelle, la veille encore, ils avaient pris leur petit déjeuner. Nue sous la chemise qu'elle lui avait empruntée, indécente, parfumée des senteurs de la nuit, Virginie s'était moquée de lui et de ses 36 ans qu'ils avaient fêtés ensemble le soir précédent dans un restaurant du quartier. En soulevant la table au dessus de sa tête, Raphaël eut le sentiment que son geste allait précipiter l'écroulement de son monde.
La dernière chose qu'il entendit avant de détendre ses bras puissants furent les aboiements d'une petite troupe de chiens qui couraient dans les allées du grand jardin déserté après des ombres et des esprits qu'eux seuls pouvaient voir.
Lorsque la vitre explosa en mille éclats coupants, le hurlement déchirant d'une sirène de sécurité emplit le silence. Raphaël sentit les premières gouttes de l'orage s'écraser sur ses épaules avant de pénétrer dans sa chambre.
Virginie était immobile. Etendue sur le ventre. Recouverte jusqu'à la taille par un drap blanc en soie. Elle portait une des chemises blanches de Raphaël. Son bras droit était replié au dessus de sa tête, cachant son visage, comme toujours lorsqu'elle dormait profondément. La peau dorée de son avant-bras disparaissait sous l'oreiller. Les yeux de Raphaël captaient ces détails avec le même soin inquiet qu'un grand blessé met à découvrir la gravité de son état. Il s'acheminait prudemment vers la vérité.
Les cheveux de Virginie, ses beaux cheveux blonds, étaient sagement étalés sur le coussin. Comme les pétales d'une grande fleur, se dit Raphaël. Avec, au coeur de la fleur, un trou noir. Béant. Celui que la balle avait fait en pénétrant à la base du crâne. Un trou noir bordé d'une étroite couronne de sang séché. Un trou comme un oeil unique et fixe dont Raphaël n'arrivait pas à détacher le regard. Et qui lui semblait aspirer sa vie comme il avait laissé celle de Virginie s'échapper.
Raphaël s'entendit pousser un hurlement sauvage en tombant à genoux à côté du lit. Le contact du corps froid et sans vie de Virginie le fit trembler. Lorsqu'il tendit les mains pour la retourner, il sentit sous ses paumes ses seins si doux mais qui ne frémiraient plus jamais sous ses caresses. Puis il se releva d'un seul coup. Frappé d'horreur. La balle était sortie par le bas du visage, fracassant la mâchoire, déchirant la chair tendre des joues, emportant la base du nez. Seuls les yeux encore clos avaient été épargnés. Le visage de Virginie était collé à l'oreiller par une croûte de sang séché et noir. Dans sa main droite elle tenait encore le combiné mobile du téléphone, comme elle le faisait toujours lorsqu'elle attendait son appel.
Raphaël dut presser sa poitrine à deux mains pour contenir sa nausée et le battement de son coeur. La sirène qui hurlait toujours vrillait sa tête comme une mèche acérée. Son sifflement strident le força à réfléchir. Le système d'alarme était directement relié au commissariat de police de la rue Amélie et il faudrait à la première patrouille quelques minutes à peine pour arriver et forcer la porte d'entrée. Il devait décider - vite - s'il restait ou s'il préférait fuir.
Il jeta un regard sur la forme allongée à côté de Virginie. Il connaissait bien ce visage entouré de boucles noires. Imad. Un des gardes du corps d'Assad Ismail. Un des hommes de confiance du Libanais et qui s'occupait aussi de la sécurité de Raphaël lorsque leur patron commun le lui demandait. Que faisait-il ici ? Assad lui avait il demandé de venir ? Et alors pourquoi le Libanais avec qui il avait passé la journée à Zagreb ne lui avait-il rien dit ? Les yeux du jeune homme étaient encore ouverts sur son regard sans vie. Une large tache de sang imprégnait le drap rabattu sur sa poitrine. Raphaël souleva l'étoffe qui se détacha de la plaie. Imad avait été atteint de deux balles au coeur tirées sans doute à bout portant mais avec un revolver muni d'un silencieux puisque sa chemise ne portait pas de traces de brûlures. Le sang était encore rouge et n'avait pas eu le temps de se coaguler complètement. Il avait été tué après Virginie. Bien après. Pourquoi cette mise en scène qui ne pouvait tromper personne ? Sauf ceux qui voudraient l'être.
Il rabattit le drap sur Imad et fit le tour du lit pour s'approcher de nouveau de Virginie. Il s'agenouilla et toucha, cette fois-ci sans répulsion, le bras inerte de la jeune femme. Il retira avec douceur de ses doigts rigides le combiné du téléphone et prit sa main entre les siennes.
Il lui parlait sans qu'un seul mot ne sorte de ses lèvres scellées. Au fond des décombres de son coeur naissait une promesse muette qu'il saurait tenir.
Il s'était souvent demandé s'il aimait Virginie, et la réponse était non. Mais elle avait su construire autour de lui un mur de rires et de joie, un mur de tendresse et de douceur qui avait arrêté ses fantômes et lui avait redonné le goût de la vie. Ceux qui l'avaient tuée devraient aussi payer pour avoir rouvert la porte au passé. Et ce n'était pas le moindre de leurs crimes.
Un froid étrange pénétrait les veines de Raphaël. Un froid qu'il connaissait bien, mais qu'il avait cru enseveli au fond de sa mémoire.
La haine, glaciale, prenait lentement la place de la peine. Elle repoussait l'amour et endormait la douleur. Elle agissait comme l'eau sur le feu, qui noie avec elle l'incendie et les fruits de la terre. La haine pour ceux qui avaient fait ça, et la soif de vengeance. Parce que Raphaël vivait dans un monde où les hommes n'attendent pas que Dieu leur fasse justice.
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